AZU&TEM

BELLISSIMO

Da Verderame vengo a sapere che Maggie, irina palm, è Marianne Faithfull e allora dico com'è possibile che un corpo diventi così altro da sé, cioè non più brutto - lasciamo perdere - ma così morfologicamente diverso? è per questo che hanno inventato gli specchi? perchè ci abituassimo giorno dopo giorno, ora dopo ora? perchè non uscissimo di senno nel vederci improvvisamente rifessi, dopo venti, trenta anni,  nelle pupille di qualcuno che ci guarda? Ai cani, alle civette, ai rinoceronti,  ai ramarri, succede lo stesso? Portatemi una ramarra che a vent'anni era l'amante di mike jagger: glielo voglio chiedere.

irina palm

C'è Maggie, donna scialba e quasi vecchia, che tiene il nipote malato non si sa di che cosa , ma comunque grave e  va portato subito in Australia. Nessuno però ci ha un soldo da parte. Così Maggie gira per la città -Londra -col suo cappottino e la borsa. Cammina e cammina per trovare i soldi. Ma tutti  la cacciano a calci in culo. Allora càpita casualmente in un porno locale pensando di passare lo straccio per terra e invece quelli cercano una per fare le seghe agli uomini che infilano i loro piselli  dentro il buco della parete. Maggie, prima strippa di vergogna, poi s'applica di brutto  e diventa famosa per via  delle mani morbide. E così, con una vestaglietta a fiori e le ciavatte, fa il suo lavoro coscienziosamente, quasi affettuosamente, come una massaia che arrotola i cannelloni, la domenica. Diventa tanto famosa che si fa la fila di pipparoli  prima del buco di Irina Palm. Se la contendono i padroni dei locali. Lei si fa un malloppo di soldi e lo da al figlio perchè porti il bambino in Australia. Intanto le amiche stronzone che sembrano uscite dal muppet show la guardano con sospetto perchè, a furia di darci sotto, Maggie s'è anchilosata pure un braccio e poi è diventata strana e diserta le partite di bridge.Tanto è diventata strana che a un certo punto dice pure la verità e butta la foto del marito morto nella spazzatura. Poi il figio scopre che Maggie i soldi se li guadagna in modo quasi puttanesco, per non dire tutto puttanesco. Non capisce che per lei è come fare i cannelloni e così litigano, ma poi fanno la pace. Il bambino se ne va in Australia e Maggie se ne va dal padrone del locale, che sarà pure un poco di buono, sarà pure un dannato, sarà pure un magnaccione, ma - guarda un po'- la ama. " Mi piace come cammini" le dice e  per una che ha camminato tanto, non è cosa da poco.

Oggi mi visito nel secondo pomeriggio soleggiato, ma non afoso, l'abbazia di Casamari. Vado,  tra archi e pietre, cercando il chiosco ed ecco che arrivo e lo trovo imbellettato di aiuole piene di fiori rossi a pennacchio- almeno 1000 piante-  e dall'alto penzolano gerani rosa, detti francesini.

Rimango tramortita davanti a cotanto cromatismo che invece d'indurre in meditazione fa venire in mente fratacchioni fumati rasta.

  E  poi sulla scalinata hanno schiaffato vasi con palme nane che c'entrano come il cacio a merenda con l'altre piante autoctone cresciute ivi, in saecula saeculorum. Ora pro nobis. Bambulè.

Fuori dell'abbazia c'è un sale e tabacchi che si è nominato " il più fortunato punto vendita di gratta e vinci d'italia"  pertanto compro immediatamente un biglietto da 5 euro che gratto seduta fuori, al tavolino.Intorno ci sono altre persone, quasi tutti vecchi, che grattano pure loro. Certi hanno le unghie verde-metalllizzato di quella patina - ma che cazzo di materia  è? -che copre i numeri. Vinciamo niente.Tutti. Oppure vinciamo tutto.Nessuno. Poi però mi compro un cremino.

 Ecco: questo è il Direttore Generale della mia Azienda Sanitaria.

Ho attraversato la giungla delle stanze e dei corridoi, tra i suoi selvaggi sporchi di sangue e l'ho trovato là, dietro la scrivania. Ero così stanca eppure lucida come non mai. Il sudore m'incollava la maglietta alle scapole, curve. Ci siamo guardati. Non m'ha chiesto chi ero. Che cazzo gliene fregava di chi ero o non ero. Ho capito che  avrebbe voluto soltanto parlare del mucchio di piccole braccia tagliate dai vietcong e sibilare : " ho visto orrori, orrori che ha visto anche lei......" .

So che aspettava che lo liberassi, finalmente, affettandogli il collo con un machete.  

"...E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo

Non già con uno schianto ma con un lamento".

Sono una butterfly, in menopausa. Vivo dentro un bozzolo. Cucino rigatoni al sugo che mi fanno strippare il colon.Tengo l'esofagite e un blog dove scrivo tante scemenze. Tutte scemenze. E, in the life, ho commesso troppi errori. Forse non ci ho mai capito niente. Forse sono tarda di comprendonio, di quel comprendonio  che coincide con il buon senso e che ti aiuta a vivere senza troppe complicazioni. Forse, salvandomi in corner, potrei definirmi un'ingenua. E allora? Che cosa mi succederà? Ce la farò? Ma al di là di tutte queste considerazioni che lasciano il tempo che  trovano- perchè ciò che siamo saremo, e poi non saremo più - quello che m' intristisce  veramente, alla fine, è che non mi ricordo più come si fa a volare.

 
O Thou, Lily of the Valley,
Stand by me

  THE END                                  

Cara Wambua, come te la passi laggiù? Sono poche ore che sei precipitata e già mi manchi da non crederci. Sconsolatissima mi faccio il mio cicchetto delle 22 e non so con chi scambiare due chiacchiere. Ho tanto nostalgia dei nostri svolazzi e del tuo sense of humor, davvero formidabile.Non ho mai riso tanto in morte mia! Per quanto mi riguarda credo che rinascerò tra un paio di mesi, più o meno.Mi sto spennando tutta. E mi è parso di intuire, da certi ammiccamenti, che mi toccherà trascorrrere una decina d'anni da gatto, forse soriano.Capirai, certo che si sono sprecati...uff. Mi chiameranno con un nome  stupidissimo se avrò la fortuna di avere un padrone. Mimì, cicci, pussy, betty boop. Bleah. Sai che ti dico? Sarò randagia e vivrò dentro un bidone della spazzatura. Ti mando un bacio in punta di dita e, semmai dovessimo incrociarci, ti prego di non farmi in salmì.

Miao

Tua Geltrud 

Ghè.. ghè... ghè... Geltrud! Non ci capicco niente, è tutto così trano. Fa tanto caddo e sono tutti neri. Pure io sono nera, piccola piccola. Mia madre mi porta sulla schiena. E pensare che ero alto 1, 90 e avevo purissimo sangue irlandese nelle vene!

zao zao

Wambua

Corse a casa nella violenza di un acquazzone, piegato in due sotto un ombrello ridicolo, da nano.

Poi giacque un poco sul divano aspettando che gli venisse fame, davanti al programma  Estrazione Del Lotto.

Stronzo, pretendi di vincere senza aver giocato?

Si, è questione di onnipotenza, lasciatemi questo delirio innocuo, bestie banali.

Gli venne uno sbadiglio largo e  il ricordo impietoso di quando, durante la riunione, verso le 15,30 s’era incastrato un dito in un buco nel cassetto, sotto la scrivania, e aveva lottato per una mezz’ora per liberarsi, senza dare nell’occhio. Gli faceva ancora male, il dito.

Allora gli venne in mente che da ragazzino, affacciato al terrazzo, un giorno aveva visto entrare nel portone del dottor Chirichini

- il dott. Chirichini era enormemente sozzo, esercitava anche come dentista e faceva sciacquare le bocche insaguinate con lo stesso bicchiere, a tutti, da anni. Nessuno osava protestare per una curiosa forma di espiazione derivante da sensi di colpa giacché i denti sono legati all’inconscio più del pene( Eswevrtosnfr, 1989).

 La moglie , una severa schizofrenica con delirio di gelosia, sorvegliava le mosse del marito da dietro un uscio. Chirichini era calvo e si spalmava sulla testa, tutte le mattine, uno squaglio di pece. Sembrava  un pupazzo della playmobil, col baschetto -

un bambino che s’era infilato al dito un anello di ferro strettissimo e il dito s’era gonfiato, rosso come un wurstel. E poi aveva sentito il ragazzino strillare da dentro lo studio di Chirichini mentre il dito veniva tagliuzzato.Aveva anche immaginato Chirichini dire al ragazzino” tieni, bevi” offrendogli QUEL bicchiere.

 Ecco, questi erano i pensieri, quello era il dito suo e così era diventato lui, abbastanza bizzarro scimunito storto e  fragilissimo, come l’ombrello da nano,  come un vaso di coccio plasmato da un matto, dentro la comunità psichiatrica.

E non aveva vinto niente, al lotto.

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai, Silenziosa luna?

Non sono cazzi tuoi, per intanto.

certe volte mi chiedo perchè fanno tutti queste trasmissioni sui possibili nubifragi e tifoni. stasera per esempio fanno vedere honk hong in preda alla furia degli elementi, come se una gigantesca tromba d'aria dovesse abbattersi sulla città cinese o giapponese  che sia e tondeggiare tutti quegli occhi a mandorla e schiacciare come cerini tutti quei grattacieli. ma a me che cazzo me ne fregherebbe supposto che l'evento accadesse durante la mia presenza su questo pianeta detto terra .e certi tempi dei verbi pure, per dire, bò.

Mi chiamo Ching e sono l'ultimo uomo cinese sonnambulo sopravvissuto all'uragano.Come potete notare, l'evento mi colse in pigiama e di questo potrei dispiacermi se fossi ancora in grado di provare sentimenti così commoventemente umani. Invece adesso non provo più un beneamato cazzo di niente. A dire il vero provo solo un senso di curiosa vertigine. Dovrei ululare per lo spavento e invece eccomi qua, a illuminarmi, mentre l'acqua del pozzo si va ritirando. Poi sognerò un secchio d'alluminio e me che svuoto tutto l'oceano. 'Notte.

Simmo una famiglia di coboldi che vive in una città del meridione.

Quella che vi parla sono io, la vecchia assisa con la creatura in braccio. Si chiama N'ato nel senso "eccone  n'ato".

Poi, da sinistra verso destra, ci stanno Carmela, che è scimunita e tocca pottarla a fare la loboterapia,  Peppino che a me mi pare che un poco già tende...come aggia dicere? mi pare un poco frocigno e Unicachesepòguardà ( noi la chiamiamo A',  pè abbreviazione).

Quella alta e secca è Iolanda, madre di tutte 'ste bestie e figlia mia unigenita. E' prulifica assai, pure se è brutta. Io non ero accussì brutta da ragazza. Tenevo l'aria smorfiosetta.

Allora, come ho detto,  Carmela è deficenta e Peppino è uomosecs. A' invece è cattiva come o' dimonio. Ci ha futtuti a tutti da piccirilla, con quella faccia belluccia che non ci pareva o' vero fosse parente proprio a noio. Ma ha  già acciso dodici gatti, ha fatto due rapine e ha appiccato o'  fuoco alla cantina di Don Pasquale, che, se lo viene a sapere, ci taglia a' capa a tutti.

N'ato, per il momento, caga e duorme.

Mi chiamo Temple e sono la sorella di Reginald, quello che ha infilato le papere nei bottiglioni.

La gente dice che lui è strano. La gente dice che anche io sono strana: allora siamo due ragazzi strani.

Questo pupazzo che ho sotto il braccio la porto con me per non dare nell'occhio, perchè la terapista mi ha detto: "Temple, portarsi dietro una stampella per abiti non è una cosa che va tanto bene, capisci? Sarebbe il caso che tu portassi con te una bambola o cose così, come le altre bambine". E così mi ha dato il pupazzo.Ma io trovavo enormemente più interessante la stampella.Con il pupazzo non so che farci, ma almeno i miei compagni di scuola non ridono di me.

Adesso che non ho più la stampella mi occupo degli orari dei bus che partono da Okeechobee Contea per Redighton Shores. Ho un bellissimo taccuino che consulto ogni giorno. Vorrei sempre parlare degli orari durante le mie conversazioni sociali, ma la mia terapista dice che in una conversazione sociale non puoi parlare soltanto tu, dice che devi ascoltare anche l'altro. Poi dice anche che pochissime persone sono interessate agli orari dei treni che da Okeechobee Contea vanno a  Redighton Shores. 

E allora devo imparare a dire: oh, ma davvero? oppure: molto bene! se un bambino mi racconta qualcosa su una partita di football o se una compagna mi chiede se mi piacciono le sue scarpe nuove.

Io non porto mai scarpe nuove perchè i miei piedi stanno bene soltanto dentro le mie  vecchie scarpe da ginnastica blu. E non mi piacciono le scarpe nuove non-blu.

Ma questo mondo è pieno di gente con scarpe nuove non-blu, che parlano di cose che non mi interessano affatto e  la mia terapista dice che è in questo mondo che devo vivere.

Non lo so se è morto il cinema inteso come opera d'arte, ma è sicuramene morta la sala cinematografica. 

La sala da cui sputavi giù in platea. La sala enorme.La sala come il colosseo.

Ora i cinema sono tutti cinema piccoli, cameroni,  e gli schermi pure sono piccoli, però troppo grandi per le misure del camerone.

I personaggi ti saltano in faccia, come velociraptor, e non sono più i grossi personaggi umani, i golia, resi mitici dalla lontananza.

La scena sta là,a pochi metri  e questo mi disturba assai, mi fa torcere le palle degli occhi e m'assorda. Non riesco a guardare tutto, ma devo inclinare la testa sennò mi si sfocano gli angoli e mi vengono le vertigini.

Così non ho visto bene nessun film, negl ultimi tempi. Gomorra, l'altra sera, mi pareva come un disordine di primi piani e poi azioni troppo veloci che mi arrecavano danno agli organi di senso.Eppure tashtego dice che è un bel film.

Quindi gli ultimi films che ho visto davvero li ho visti 20 anni fà e anche di più,  e sono stati:

dersu uzala

solaris

la montagna sacra

zabrisckie point

sacco e vanzetti

l'ultmo tango a parigi

La 4° missione:

riforma della Legge 180 del 1978 in particolare per ciò che concerne il trattamento sanitario obbligatorio dei disturbati psichici.